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Benjamin von Stuckrad-Barre, 1975 in Bremen geboren, ist Autor von »Soloalbum«, 1998, »Livealbum«, 1999, »Remix«, 1999, »Blackbox«, 2000, »Transkript«, 2001, »Deutsches Theater«, 2001, »Festwertspeicher der Kontrollgesellschaft – Remix 2«, 2004, »Was.Wir.Wissen« 2005, »Auch Deutsche unter den Opfern«, 2010, »Panikherz«, 2016, »Nüchtern am Weltnichtrauchertag«, 2016, »Udo Fröhliche« 2016, »Ich glaub, mir geht’s nicht so gut, ich muss mich mal irgendwo hinlegen – Remix 3«, 2018

SOLOALBUM – die Jubliäumsausgabe mit weißem Jeanseinband!

 

Jetzt im im Handel

20 Jahre / 400.000 verkaufte Exemplare / verfilmt 2003 mit Matthias Schweighöfer und Nora Tschirner / der Urtext der End90er-Popwelle / Schulbuch und Wurfgeschoss – jetzt in einer Jubiläumsedition: mit weißem Jeanseinband.

Der Ich-Erzähler, gerade mal Anfang zwanzig, ist soeben von seiner Freundin verlassen worden; nach vierjähriger Beziehung nun per Fax der Schlussstrich. Ende, aus, vorbei. Gebührend wird der Verflossenen hinterher getrauert: Er ruft sie an, legt auf, geht joggen, sucht trinkend nach schnellem Ersatz, um doch nur wieder zurückzufallen, auf sie, auf sich und auf: Oasis, Götter des Britpop. »Soloalbum« erzählt von schönen Mädchen und blöden Partys, von coolen Platten und steinewerfenden Greisen; sehnsüchtig und böse zugleich.

Weitere Infos zur Jubiläumsausgabe

Weitere Infos zum Hörbuch

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„Mal gucken, was mir einfällt“ – CHRISTIAN ULMEN über „Soloalbum“ und manch anderes
Meine Ex-Freundin schenkte mir das Buch wirklich mit den Worten: „Hier, ich konnte das nicht weiterlesen, der klingt wie du.“ Ich habe „Soloalbum“ dann in zwei Nächten gelesen und fühlte mich trotz ihrer abwertenden Geste sehr geehrt. Und erkannt. Und fand auch: Ja, das hätte ich schreiben können, wenn ich schreiben könnte. Aber ich dachte auch, ich sei der Steppenwolf. Oder Herr Lehmann (wobei…) – weil sehr gute Bücher das eben können, diese Verschmelzung. Und wenn ich „Verschmelzung“ schreibe, erinnere ich mich, wie schwer mir die ersten Gespräche mit dir fielen, Stuck, weil ich immer dachte: Nee, das Wort sagt man nicht, „Verschmelzung“, das ist ihm zu unpräzise, zu groß, kitschig. Du schienst schnell gelangweilt von Geschwafel – mit Recht natürlich; wenn ich nicht darauf achtete, mich konzentriert und auf den Punkt zu artikulieren, musste ich mit einem verbalen Kinnhaken, auf jeden Fall mit einem abrupten Themenwechsel rechnen. 
Unsere Reise mit der absurden Müllhalden-Wanderung in Portugal kam später, oder? „Sei mal Punkrock und komm jetzt hierher, ich zahl auch!“, hattest du gesagt. Und dann flog ich auf deine Kosten zu dir ins Hotel. Du mochtest die aufdringlichen Kellner nicht, die nach jedem Bissen fragten, wie uns das Frühstück schmeckt. 
Wir sind abends mit 10 spanischen Studentinnen auf deren Studentenwohnheimzimmer gegangen – so verheißungsvoll bis hierhin, so dösbaddelig im weiteren Verlauf: Eine der Studentinnen hatte einen roten Punkt unter ihrer Schuhsohle. Sie war in irgendwas reingetreten. Tomate. Du lachtest und fragtest, ob das wohl Kickers-Schuhe seien. Sie verstand den Witz nicht. Du erklärtest dann den Spanierinnen auf Englisch das Prinzip der Kickers-Schuhe aus Deutschland, auf deren Schuhsohlen links ein roter und rechts ein grüner Punkt war, damit Kinder lernen konnten, links und rechts zu unterscheiden. War ihnen kein Begriff alles. Von da an hatte keine von denen mehr mit uns geredet. Dann erinnere ich nebulös, dass wir irgendwas beim Friseur gemacht hatten spätabends. Ließen wir uns Ohrlöcher stechen? Kann das sein? 
Wir spielten in einer Kneipe ein Computerspiel-Autorennen gegeneinander, zwei Lenkräder, zwei Monitore, die Sitze bewegten sich in Lenkrichtung. Ich hatte alle Spiele gewonnen. Und du warst sehr verärgert darüber. Richtig verärgert. Nicht laut, aber ich konnte es sehen. Gegrämt hast du dich. Wahrscheinlich war es auch unhöflich und undankbar von mir, dich als Urlaubs-Gastgeber nicht gewinnen zu lassen. 
Als wir uns bei MTV kennenlernten, war ich fasziniert von deinem Doppelkinn-Komplex. Den hatte ich nämlich auch. Sprach aber niemals darüber. Du hattest mehrmals darauf hingewiesen, dass man bitte darauf achten möge, dich nicht von unten zu filmen. War mir neu, dass man das so offen sagen kann, und dass das nur bedingt, fast gar nicht peinlich, eigentlich gar cool kam. Tat ich fortan auch: offen über mein Doppelkinn sprechen. 1998 muss das gewesen sein. Du warst zu Gast in meiner Sendung „Alarm“; jeder Gast durfte sich damals zwei Musikvideos wünschen, deine Wahl, mir unvergessen: „My Favourite Game“ von den Cardigans und „Angels“ von Robbie Williams. In beiden Videos wurde waghalsig schnell durch irgendwelche Wüsten gefahren, wenn ich mich recht erinnere: Nina Persson im Cabrio, Robbie Williams auf einem Motorrad. Möglicherweise hatte das allerlei zu bedeuten. Wir sangen beide mit bei „Angels“, ich hatte den Eindruck, wir mochten uns. Jedenfalls sahen wir uns von da an öfter. Ein oder zwei Jahre später besuchten wir zusammen ein Konzert von Robbie Williams in Berlin. An weitere Hamburg-Begegnungen kann ich mich nicht erinnern. 
In Berlin aber, ja, da schliefen wir bei einer Freundin auf dem Boden. War das nach dem Robbie-Williams-Konzert? Du hasstest den Geruch von Katzenfutter, das überall in ihrer Wohnung lag. Wirklich überall. 
Die Feier deines 25. Geburtstags begingen wir auf einer Berliner Bowlingbahn. Zur Begrüßung stecktest du mir noch auf der Türschwelle eine Pille in den Mund. Ich tat, als würde ich sie schlucken, weil du mich sonst nicht reingelassen hättest, und spuckte sie im Klo wieder aus. Fühlt sich noch heute an wie Verrat. 
Im Sommer kauften wir uns Hollandräder und fuhren damit durch den Tiergarten. Du liebtest die seitlich gebogenen Hollandrad-Lenker, weil sie einem so eine aristokratisches Körperhaltung verliehen. Muss ich heute jedes Mal dran denken, wenn ich ein Hollandrad fahre. Alle zwei Jahre. Das königliche Sitzen. 
Ich hatte widerrechtlich Parabolantennen auf das Dach meiner 90-Quadratmeter-Wohnung an der Prenzlauer Allee montieren lassen, um illegal britisches Fernsehen empfangen zu können. Ich hatte einen der ersten 16:9-Fernseher. Das war dir alles wahnsinnig egal. Du sagtest, ein Fernseher könne ruhig 4:3 sein, für das gelbe Jackett von Ulrich Meyer lohne sich all der Aufriss nicht. Darum waren wir nie gemeinsam bei mir auf dem Dach. 

Benjamin von Stuckrad-Barre, 1975 in Bremen geboren, ist Autor von »Soloalbum«, 1998, »Livealbum«, 1999, »Remix«, 1999, »Blackbox«, 2000, »Transkript«, 2001, »Deutsches Theater«, 2001, »Festwertspeicher der Kontrollgesellschaft – Remix 2«, 2004, »Was.Wir.Wissen« 2005, »Auch Deutsche unter den Opfern«, 2010, »Panikherz«, 2016, »Nüchtern am Weltnichtrauchertag«, 2016, »Udo Fröhliche« 2016, »Ich glaub, mir geht’s nicht so gut, ich muss mich mal irgendwo hinlegen – Remix 3«, 2018

SOLOALBUM – die Jubliäumsausgabe mit weißem Jeanseinband!

Ab Donnerstag, 16.08. im Handel

20 Jahre / 400.000 verkaufte Exemplare / verfilmt 2003 mit Matthias Schweighöfer und Nora Tschirner / der Urtext der End90er-Popwelle / Schulbuch und Wurfgeschoss – jetzt in einer Jubiläumsedition: mit weißem Jeanseinband.

Der Ich-Erzähler, gerade mal Anfang zwanzig, ist soeben von seiner Freundin verlassen worden; nach vierjähriger Beziehung nun per Fax der Schlussstrich. Ende, aus, vorbei. Gebührend wird der Verflossenen hinterher getrauert: Er ruft sie an, legt auf, geht joggen, sucht trinkend nach schnellem Ersatz, um doch nur wieder zurückzufallen, auf sie, auf sich und auf: Oasis, Götter des Britpop. »Soloalbum« erzählt von schönen Mädchen und blöden Partys, von coolen Platten und steinewerfenden Greisen; sehnsüchtig und böse zugleich.

Die Jubiläumsausgabe ist ab dem 16.8.2018 im Handel erhältlich.
Weitere Infos

Das Hörbuch erscheint am 22.8.2018 bei tacheles/ROOF Music.
Weitere Infos

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„Mal gucken, was mir einfällt“ – CHRISTIAN ULMEN über „Soloalbum“ und manch anderes
Meine Ex-Freundin schenkte mir das Buch wirklich mit den Worten: „Hier, ich konnte das nicht weiterlesen, der klingt wie du.“ Ich habe „Soloalbum“ dann in zwei Nächten gelesen und fühlte mich trotz ihrer abwertenden Geste sehr geehrt. Und erkannt. Und fand auch: Ja, das hätte ich schreiben können, wenn ich schreiben könnte. Aber ich dachte auch, ich sei der Steppenwolf. Oder Herr Lehmann (wobei…) – weil sehr gute Bücher das eben können, diese Verschmelzung. Und wenn ich „Verschmelzung“ schreibe, erinnere ich mich, wie schwer mir die ersten Gespräche mit dir fielen, Stuck, weil ich immer dachte: Nee, das Wort sagt man nicht, „Verschmelzung“, das ist ihm zu unpräzise, zu groß, kitschig. Du schienst schnell gelangweilt von Geschwafel – mit Recht natürlich; wenn ich nicht darauf achtete, mich konzentriert und auf den Punkt zu artikulieren, musste ich mit einem verbalen Kinnhaken, auf jeden Fall mit einem abrupten Themenwechsel rechnen. 
Unsere Reise mit der absurden Müllhalden-Wanderung in Portugal kam später, oder? „Sei mal Punkrock und komm jetzt hierher, ich zahl auch!“, hattest du gesagt. Und dann flog ich auf deine Kosten zu dir ins Hotel. Du mochtest die aufdringlichen Kellner nicht, die nach jedem Bissen fragten, wie uns das Frühstück schmeckt. 
Wir sind abends mit 10 spanischen Studentinnen auf deren Studentenwohnheimzimmer gegangen – so verheißungsvoll bis hierhin, so dösbaddelig im weiteren Verlauf: Eine der Studentinnen hatte einen roten Punkt unter ihrer Schuhsohle. Sie war in irgendwas reingetreten. Tomate. Du lachtest und fragtest, ob das wohl Kickers-Schuhe seien. Sie verstand den Witz nicht. Du erklärtest dann den Spanierinnen auf Englisch das Prinzip der Kickers-Schuhe aus Deutschland, auf deren Schuhsohlen links ein roter und rechts ein grüner Punkt war, damit Kinder lernen konnten, links und rechts zu unterscheiden. War ihnen kein Begriff alles. Von da an hatte keine von denen mehr mit uns geredet. Dann erinnere ich nebulös, dass wir irgendwas beim Friseur gemacht hatten spätabends. Ließen wir uns Ohrlöcher stechen? Kann das sein? 
Wir spielten in einer Kneipe ein Computerspiel-Autorennen gegeneinander, zwei Lenkräder, zwei Monitore, die Sitze bewegten sich in Lenkrichtung. Ich hatte alle Spiele gewonnen. Und du warst sehr verärgert darüber. Richtig verärgert. Nicht laut, aber ich konnte es sehen. Gegrämt hast du dich. Wahrscheinlich war es auch unhöflich und undankbar von mir, dich als Urlaubs-Gastgeber nicht gewinnen zu lassen. 
Als wir uns bei MTV kennenlernten, war ich fasziniert von deinem Doppelkinn-Komplex. Den hatte ich nämlich auch. Sprach aber niemals darüber. Du hattest mehrmals darauf hingewiesen, dass man bitte darauf achten möge, dich nicht von unten zu filmen. War mir neu, dass man das so offen sagen kann, und dass das nur bedingt, fast gar nicht peinlich, eigentlich gar cool kam. Tat ich fortan auch: offen über mein Doppelkinn sprechen. 1998 muss das gewesen sein. Du warst zu Gast in meiner Sendung „Alarm“; jeder Gast durfte sich damals zwei Musikvideos wünschen, deine Wahl, mir unvergessen: „My Favourite Game“ von den Cardigans und „Angels“ von Robbie Williams. In beiden Videos wurde waghalsig schnell durch irgendwelche Wüsten gefahren, wenn ich mich recht erinnere: Nina Persson im Cabrio, Robbie Williams auf einem Motorrad. Möglicherweise hatte das allerlei zu bedeuten. Wir sangen beide mit bei „Angels“, ich hatte den Eindruck, wir mochten uns. Jedenfalls sahen wir uns von da an öfter. Ein oder zwei Jahre später besuchten wir zusammen ein Konzert von Robbie Williams in Berlin. An weitere Hamburg-Begegnungen kann ich mich nicht erinnern. 
In Berlin aber, ja, da schliefen wir bei einer Freundin auf dem Boden. War das nach dem Robbie-Williams-Konzert? Du hasstest den Geruch von Katzenfutter, das überall in ihrer Wohnung lag. Wirklich überall. 
Die Feier deines 25. Geburtstags begingen wir auf einer Berliner Bowlingbahn. Zur Begrüßung stecktest du mir noch auf der Türschwelle eine Pille in den Mund. Ich tat, als würde ich sie schlucken, weil du mich sonst nicht reingelassen hättest, und spuckte sie im Klo wieder aus. Fühlt sich noch heute an wie Verrat. 
Im Sommer kauften wir uns Hollandräder und fuhren damit durch den Tiergarten. Du liebtest die seitlich gebogenen Hollandrad-Lenker, weil sie einem so eine aristokratisches Körperhaltung verliehen. Muss ich heute jedes Mal dran denken, wenn ich ein Hollandrad fahre. Alle zwei Jahre. Das königliche Sitzen. 
Ich hatte widerrechtlich Parabolantennen auf das Dach meiner 90-Quadratmeter-Wohnung an der Prenzlauer Allee montieren lassen, um illegal britisches Fernsehen empfangen zu können. Ich hatte einen der ersten 16:9-Fernseher. Das war dir alles wahnsinnig egal. Du sagtest, ein Fernseher könne ruhig 4:3 sein, für das gelbe Jackett von Ulrich Meyer lohne sich all der Aufriss nicht. Darum waren wir nie gemeinsam bei mir auf dem Dach.